Esoterici versi in notturno divenire.
Da oggi disponibile in tutte le librerie Guida della Campania
( Napoli, Benevento, Avellino, Caserta, Salerno,
Capua, Ariano Irpino, Ischia, Nola,
Sant'Angelo dei Lombardi )e della Basilicata
( Potenza, Francavilla sul Sinni ).
Se volete, "correte" a comperarlo. Prezzo: € 10,50.
When I looked out my window
Many sights to see
And when I looded in my window
So many different people to be
That is strange, so strange
You got to pick out every stitch
Must be the season of the witch
When I looked over my shoulder
What do you think I see
Summer cat looking over
It shoulder at me
Any strange, sure is strange
You got to pick out every stitch
Beat me its eye to make it rich oh no
Must be the season of the witch
You got to pick out every stitch
The rabbit's running in the ditch
Beat me its eye to make it rich oh no
Must be the season of the witch
When I go
When I looked out my window
What do you think I see
And when I looked in my window
So many different people to be
It's strange, sure is strange
You got to pick out every stitch
The rabbit's running in the ditch oh no
Must be the season of the witch
When I to, when I go
"Cogito,ergo sum".
René Descartes...chissà se il suo esser pensiero e forma d'esistenza non gli ha procurato dolore ed angoscia nella sua vita...chissà se "io sono" è solo un vezzeggiativo oppure lìesistenza vera e propria...io sono e sto pensando che la vita è nulla...vuoto...ed il vuoto non si colma mai...l'illusione della filosofia secdondo Hersh è proprio questa:il divenire del filosofare è vuoto concettuale che non si colma mai...
Sono Descartes?
Un vuoto,
un vuoto esistenziale...
una visione opaca dell'Essere...
La Bestia divora gli occhi,
l'innocenza degli occhi...
Considerazioni
- di albori notturni -
tormentano la mente
nella sua sporadica comprensione del vuoto;
esistenza latente
- paradigma di mera cognizione dell’Io -
puerile trasposizione del cantico kantiano
su tenue accordo di fichtiana armonia.
Trascende l’estasi antropomorfa
lo spazio immemore di vastità infinità:
l’artica corrente che polverizza
i granulosi sistemi nervosi dell’Uomo
- spastico -
- angustiato -
ridotto ad Essere di paglia
incurvato ad osservare la vacuità
del moto ellittico di Lucifer,
e con Milton si compie
l’arguta interpretazione dell’astro dorato
a scopo di silenziosa immanenza.
Sei libera nel tuo essere elegante fata,
nel tuo essere limpida acqua di rosa,
nel tuo modo di sfiorare l’aria del tramonto;
sei libera come il canto del mare,
come la luna dagli occhi d’argento,
come i fiori, le api, i colibrì,
le sfumate aurore d’un mattino a te devoto;
sei libera – nel cuore e nell’anima -
da tutto ciò che cade nel silenzio d’un colpo fendente;
sei libera d’amare l’amore,
libera d’essere amata,
libera come il sospirare d’un bacio.
" Io, in quanto pensante creatura di panteistica totalità, devo e posso tutto. "
" La vita è solo uno sfizio della morte. "
" La poesia è il respiro dell’anima; l’anima è uno sguardo all’infinito donato all’uomo; l’uomo è nient’altro che il vuoto silenzioso di quell’infinito. "
" All’inferno c’è qualcosa che valga la pena d’esser compresa: l’etica. "
Another Brick In The Wall
We don't need no education
We don't need no thought control
No dark sarcasm in the classroom
Teacher leave them kids alone
Hey teacher, leave the kids alone
All in all it's just another brick in the wall
All in all you're just another brick in the wall
We don't need no education
We don't need no thought control
No dark sarcasm in the classroom
Teacher leave the kids alone
Hey teacher leave us kids alone
All in all you're just another brick in the wall
All in all you're just another brick in the wall
Room 178
Un incontro inaspettato,
un sorriso sempre tirato,
nel volto la luna
nel cuore lama tagliente,
arridente,
opaca felicità di uomo immaturo,
tu ora sei un concentrato
d’irrisoria parsimonia.
Donna,
lo ero,
ma non più,
mascherata da comodo,
sol per me,
copricapo che mi dona
assuefacente dolore.
Le mani sono corrose dal tempo,
in questa stanza
che con se porta il fetore
del mio corpo putrido,
del sangue
a flotte versato,
sudori ed umori,
quelli si ardenti,
del mio amore.
No, un fantasma,
uno spirito sconsolato
avrebbe più di me
da gioire,
tormentata sono,
e qui resto,
per quanto
questo mi è oscuro;
una carezza mi preme,
tra le ragnatele
che affrescano
le poltrone di pelle,
chiedimi se sono morta,
chiedimi se sono vicaria
d’una mente lucida.
Sopprimi la tua paura,
annega il tuo malumore,
viaggiatore di questo luogo:
del letto in subbuglio,
del bicchiere di cognac,
mezzo vuoto o pieno,
che vuoi che sia,
della sigaretta fumante,
del velo da sposa strappato,
nulla
- violentemente -
resta
- inarcatamene -
sommerso
dai bagliori d’una storia
che non ha fine.
Ho ancora le vene squarciate,
impigliate nelle chiusure
del tessuto di feltro,
no,
non entrare in quel bagno,
no,
non versare acqua
nella vasca,
non più essa è nitida:
lì ha avuto origine il mio supplizio,
latente trasporto
di mera compassione umana.
Guardami viaggiatore,
son seduta alla scrivania,
le gambe accavallate,
indosso ancora le scarpe basse di stagione,
il bracciale d’argento,
l’anello di zaffiri,
sono qui abitatore di questa notte,
guardami,
disperata ti domando
se son ancora bella,
- aria di brughiera,
son solo aria -
ma dimmi se il mio seno freddo
può ancora abbellire corpo vivo,
io che da morta
ho maritato
Forse quello sguardo indica l'infinito;
forse l'attesa d'un bacio d'ambrosia intinto.
